mardi 20 novembre 2007
"- Nous sommes ici à présent.
- D'accord. Nous sommes ici. Ici. Où nous sommes. Ici. Oh, ici, si bon, si bien, si délicieux dans la nuit. Ici, tellement bien, tellement délicieux, tellement merveilleux. Si délicieux dans la nuit. Dans la nuit délicieuse. Ecoute ici, moi, s'il te plaît. Oh, très gentil ici très gentil s'il te plaît doucement s'il te plaît s'il te plaît très doucement merci doucement ho dans la nuit délicieuse."
C'était l'étrange contrée à nouveau mais à la fin il ne se sentait plus seul et plus tard, en s'éveillant, c'était encore étrange et personne ne parla mais c'était leur contrée maintenant, pas la sienne à lui ou la sienne à elle, mais la leur, vraiment, et ils le surent tous les deux.
Le vent soufflait dans l'obscurité à travers le bungalow et elle dit: "Maintenant tu es heureux et tu m'aimes.
- Maintenant je suis heureux et je t'aime.
- Tu n'as pas besoin de répéter. C'est vrai maintenant.
- Je le sais. J'ai été affreusement long, non?
- Tu étais un peu lent.
- Je suis sacrément content de t'aimer.
- Tu vois? dit-elle. Ce n'est pas dur.
- Je t'aime vraiment.
- Je pensais que ça t'arriverait peut-être. Je veux dire, j'espérais.
- Je t'aime." Il la serra très fort contre lui.
"Je t'aime vraiment. Tu m'entends?"
C'était vrai aussi, ce qui le surprenait beaucoup, surtout quand il s'aperçut que ça l'était encore au matin.
Ils ne repartirent pas le lendemain matin. Helena dormait encore quand Roger se réveilla et il la regarda dormir, ses cheveux répandus sur l'oreiller, relevés sur le cou et rejetés sur un côté, son adorable visage bronzé, ses lèvres et ses yeux fermés, semblant plus belle encore qu'éveillée. Il remarqua les paupières pâles dans son visage bronzé et la courbure des longs cils, la douceur de ses lèvres, tranquille à présent comme un enfant endormi, et ses seins sous le drap qu'elle avait remonté sur elle pendant la nuit. Il pensa qu'il ne devait pas la réveiller et il redoutait de le faire en l'embrassant, aussi s'habilla-t-il et marcha-t-il jusqu'au village, se sentant vide et affamé et heureux, respirant les odeurs du matin et entendant et voyant les oiseaux et sentant et humant la brise qui soufflait encore depuis le golfe du Mexique, jusqu'à l'autre restaurant un bloc plus bas que le Green Lantern."
HEMINGWAY
[water, evening, poetry by ^equivoque]
what's that sound from under the door ?
Tom Waits est un cas à part. Tom Waits c'est une voix de vieux crooner qu'on se plaît à imaginer longtemps soumise au régime Whisky & Cigarettes, un bonhomme certainement sorti d'un livre de la Beat Generation pour atterrir directement parmi les ordures d'une sombre ruelle puant la pisse et le vomi. Ses premiers albums, sentent encore d'ici la fumée et le désoeuvrement des fins de soirées, le pianiste qui achève la dernière chanson de son répertoire devant une audience qui se raréfie ou dort depuis longtemps sur sa table.
Mais la musique d'un certain Captain Beefheart lui tend la main et lors du virage Swordfishtrombone, notre maître de cérémonie embarque une horde de nouveaux freaks dans son petit camion qui commence à tanguer sévère. Guitare acrobate, fanfare sénile, cowboy gras-du-bide, un inquiétant boucher nommé Dave... tous s'entassent dans un joyeux bordel. Oncle Tom s'ouvre une nouvelle bouteille et appuie sur l'accélérateur pour enchainer avec Rain Dogs.
Blues mutant, rock boiteux, folk, country, il quitte définitivement les ambiances jazzy, met un peu moins de boum boum pouët pouët pour s'enfoncer dans une musique plus sombre, mystérieuse. Plus crasseuse. C'est Bone Machine.
Finalement nous serons toujours là pour écouter le Tom nous raconter ses étranges petites histoires et les décorer avec pleins de tut tut, boum, tchak, aouha. Conteur fascinant, artiste atypique, clochard céleste. Tom Waits c'est tout ça. C'est le rigolo qui dit "J'ai toujours eu une meilleure vision les yeux fermés" et que tout le monde veux bien croire sans sourciller.
dimanche 25 novembre 2007
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